и вот меня во сне снова преследует какой-то мертвец. расчленёнка, жесть, мрак, я пытаюсь скрываться, ибо уже знаю, что драться с ним бессмысленно. бегаю, придумываю какие-то планы, но всё бесполезно. мертвец как всегда догоняет, двигаясь медленно, но, тем не менее, оказываясь за моей спиной. понимая, что на этот раз проснуться я не успеваю, хватаю неестественно приближающийся труп за руки и по всем законам пафоса вопрошаю сиплым голосом: «чего ты хочешь?!». «ооооссень» - жалобно отвечает мертвец.



меня, к слову, более чем устраивает и лето. а вот ощущение чужих прикосновений по пробуждении я всё-таки не люблю.

отправляясь в лес, потренироваться стрельбе из лука, место для тренировки обязательно нужно выбрать так, что бы сразу за мишенью начинался самый непроходимый и заросший бурелом. тогда, разыскивая там стрелы, помимо крапивы, вы можете обнаружить заросли ещё необорванной вкуснейшей дикой малины.
вот так мы и добываем себе пропитание.

в случайном порядке попихал какие-то вещи в сумку, уехал топиться в море. вернусь

я снова нашёл в этом доме еду. я быстр, зорок, гениален, моя интуиция развита как ни у кого другого! слава мне.

необходимы пара дней свободного времени и фотошлёп, дааа... видимо мне хочется извращений=)

лица, которые я рисую, всё время зло смотрят на меня слепыми глазами. нет, я их не из садизма слепыми рисую, я ж наоборот стараюсь, мучаюсь, выражение там придать стараюсь. а им так больше нравится. говорят, так эффектней. мол, такое всё таинственно-жутковатое, и что-то там внушает. злость я так думаю тоже по большей части наигранная, я то сразу вижу. хотя, меня кажется в первую очередь напугать и хотят, или там своё веское "фи" высказать, а то что я издеваюсь, в самом деле. меня это, впрочем, не останавливает=)



пёстрые одежды и образ сумасшедшего креативщика - забавно, но надоедает быстро=)



меня здесь нет, но... кто, чёрт подери, читал раткевич?

что-то мне подсказывает, что в этом году я таки поеду на Майское дерево. и видимо не один, да?

"запах безумия" - вещь на самом деле полуосязаемая и каким-то там чутьём видимая, хотя, несомненно, это запах, да. когда эта туманообразная штука клубится вокруг тебя, из неё можно лепить забавные игрушки.



по москве ходят сплошные знакомые лица. кого бы мне не довелось встретить, как по сторонам не смотри - я знаю этих людей. ну ладно, ну пусть не знаю, но вижу не в первый и не во второй раз явно. нет, это как раз таки не однообразность толпы, лица то вот внезапно стали определёнными и непохожими друг на друга, каждый со своими особенностями. вот я хожу и думаю - то ли здороваться начать, каждый день же почти видимся, то ли озвереть и всех перестрелять?



дома появилась вкусная еда

была у меня когда-то ненаписанная идиотская, наверняка откуда-то спизженная сказка про мальчика, которого не существовало. ну точнее его кто-то придумал, поэтому какое-то время он иллюзорно обитался где-то. а потом "создателю" выдуманный друг начал надоедать... ну да, и что бы не исчезнуть, этот вот мальчик побежал заводить себе друзей. как у несуществующего создания у него было много интересных способностей, потому народ, которому зрелищ с хлебом подавай, к нему привязался быстро, ну и соответственно верил в него. дальше помню плохо, но свелось всё к тому, что начал народ понимать, что мальчик чего-то там скрывает, ну и соответственно "ты же друг нам, а какие у друзей секреты?". да. мальчик и рассказал всё как есть. (это, кстати, почти ключевой момент сказки. запомните это, дети). поверили само собой не сразу, обижаться начали, что вот ещё и фигню всем какую-то загоняет. так что мальчик доказал даже. и народ поверил. что его не существует. да-да, кирдык мальчику. я вообще очень добрые вещи придумываю, знаю. ну и суть сказки: "я мыслю, следовательно существую. а мог бы думать и жить."



ну, это я так...



парадоксально, но при моём нынешнее положение - без учёбы, работы и даже без паспорта, когда "взрослый" мир меня дружно то ли игнорирует, то ли уже давно в жопу послал, - меня в какой то мере даже устраивает. нравится даже. да вот серьёзно=)

мне написали замечательную сказку по определённо заданным словам.



сон

вернуться

один

лес

музыка

шепот



- привет, - сказал бог, - вот я и вернулся.

лес ответил ему тихим шелестом-шепотом, дрогнули ветви старейших деревьев, брызнули с листьев капли недавнего дождя, в кронах запели птицы.

- даже и не верится, - улыбнулся бог, откидывая на спину растрепанные рыжевато-красные волосы, - даже и не верится... как ты тут один без меня?

лес весело качнул ветками, осыпая бога беловатыми цветами и зелеными свежими листьями. бог засмеялся.

- ты все такой же шутник. а я вот постарел, - пожаловался бог, по-детски надувая губы, - седина вот появилась, ноги уж не те, да и сказки все давно перерассказывал... так что вот.

лес тихонько зашелестел - ничего, мол, бывает.

- слова все сказаны, песни написаны, миры созданы. во мне и не нуждается уже никто, а мне, понимаешь ли, скучно. мне же может быть скучно?

"конечно!" - качнули кронами деревья.

- вот и я так думаю. иду я, знаешь ли, по мирам, мною когда-то созданным, как старый дед перед смертью внуков навещает... как то это... не правильно что ли. и тут про тебя вспомнил, дай, думаю, загляну, посмотрю, как ты тут.

"смотри, смотри!" - зашептали травы.

бог высоко подпрыгнул, сбивая рукой капли воды с листьев, и засмеялся.

"совсем он и не постарел, такой же мальчишка!" - шепнул старейший дуб. "он хороший! - поддакнули травы, - легкий совсем, невесомый, как птица!"

- а я вот тебе подарок припас! - важно похвастался бог, собирая волосы на затылке в странный пучок и закрепляя его травинкой. прическа, как это ни странно, держалась прекрасно. бог скинул с плеча торбу и начал в ней старательно копаться, наконец с победным криком извлек что-то, сжимая в кулаке. лес затаил дыхание.

- это так... на самом деле ничего интересного. просто. захотелось мне так.

бог смущенно уставился в землю, разжимая кулак... на открытой ладони лежала губная гармошка, металлическая, блестящая, кое-где потертая. и бог осторожно, словно величайшее чудо поднес ее к губам.

музыка была странная, лес восторженно прислушался. обычно бог играл ему на флейте, пару раз на скрипке, но никогда на гармошке. весело и задорно вздрогнули молодые сосны. "тише!" - шепнул лес. пустились в хоровод слетевшие в веток птицы. "молчите!" - все еще пытался спорить с собой лес, но вскоре не выдержал неравной борьбы. шумели ветви, танцевали в воздухе легчайшие белые лепестки, подхваченные ветром, клонились травы, распускались цветы, подхватили песню птицы. и тут бог остановился:

- вот! я решил, что, когда я творил тебя, то был еще слишком молод, глуп и серьезен. а теперь я стар и мудр! - ручеек звонко рассмеялся, - теперь я знаю, что тебе совсем чуть-чуть не хватает солнца и цветов. вот и решил... ты только не злись, хорошо? я же совсем немножко.

"да ладно тебе, - покачал ветвями лес, - мне даже нравится!"

- здорово! ну вот и отлично. а теперь я пойду. ты же знаешь, что не могу я тут долго быть, да и нигде не могу, но я... я вернусь еще, правда-правда, честно-честно. ты же все равно вечный, ты меня точно дождешься!

"дождусь!" - шепнул лес в пустоту.



***



бог проснулся в однокомнатной квартире, поплелся на кухню босяком, поставил чайник, задумчиво присел на краешек подоконника.

- странные, все таки, у меня сны, - решил он, заваривая себе мятный чай.

(с) Сирр